femmine,
della specie umana,
in ciabatte,
s’aggirano per questi portici
 e vòrtici di zoccole
 girano
  in infradito, paperine
e altre scarpe che non vi sto a dire
ché volevo scriver no di robe di calzature

faccio che mi faccio una sigaretta
tabaccosa

ma qui è tutt’un delirio
di sandali
dita di fuori
  golfini e scandali di magliette a rete
   ragazzini cafoni

e l’ipod mi s’impasta di
 afòni verdena spaceman
mentre passanommi affianco due
femmine piene di soldi
povere di stoffe addosso
antipatiche automatiche
per la loro aria da riccastre
saran poi brave ragazze
ma spesso no

il vento arriva d’ogni dove e
m’impedisce l’accensione della sigaretta
con tanto sforzo, pauperale,
confezionata
e gagni pseudopunk mezzi rasati nella testa,
con cresta e tutto,
fannomi ridere di gusto.

passa una jeans e scarpe gialle
prostitute
‘traversa la piazza
ventosa cagacazzo
esibendo sacchetti pregiati
di marca
firmati
chissà dove ho lasciato
il mio lanciafiamme personale
portatile, sempre utile,
in situazioni come taluna questa.

e chissà dove ho lasciato la mia bicicletta,
chè bevuto come sono,
come torno a casa,
dormirò qui
sulla piazza
dando scandalo
scandaloso
non firmato
defraudato
depaupero
papero
senzatetto
ma parte spacecowboy di jk
‘ accanto a me a questa specie di panchina della piazza ventosa rompicazzo
c’è questo signore con moglie figlia fidanzatino della figlia
tutti carne da bruciare
presto e bene
pieni di soldi
da arrostire per bene

m’abbandonati sulla panchina prima c’era questa roba
referendaria
“le nostre storie per i tuoi sì”
che voi bestie diserterete
ché vi meritate di viver come bestie
e morir come bestie,
bestie siete e bestie rimarrete
ritornerete
siete sempre state
bestie
mica
esseri umani

è l’undici giugno duemilacinque

l’ennesima ragazzina ombelicata
mi pass’innanzi con pantaloni bianco trasparente
e perizoma evidente
così presumo la prossima moda delle mutande
sarà quella di farne senza
mentre tutto quel ch’ho in mano è una foto con copertina amaranto
di mordecai (richler) da giovane

chiedo al padre di famiglia:
   ha mai scritto, lei, una di poesia?
  e se sì, di perchè?

di che mi risponde:
  no, che non voglio comperare niente