c’è che quelli come me
  son no produttori di contenuti
 han no il fegato nè il tempo
di diventare g r a n d i
 in quelchevolete cosa

restiam anonimi e derelitti
 gonfi di delitti mai commessi
  poveri frustrati di quella certa categoria degli imbecilli

quelli come me non scriveranno
 non si pentiranno
  non faranno miracoli
 nè divertiranno
  nè solleveranno i popoli
 nè saranno ricordati
  nè guideranno imprese indùstrie
  nè amministreranno vita
nè perderanno il lume nè lo ritroveranno
 nè si faranno forza, nè ti faranno forza

quelli come me san far niente
 saran sempre spersi senza partire
  lasciati
 lì
  a dimenticare
 a mischiar lo stomaco coi genitali
  a torcersi i gomiti per pisciare
 a cercar una rima per non lottare

quelli come me han poca voglia
 son no capaci
  non han talenti da moltiplicare
 han no credenze da tramandare
  o da inculcare
   da ficcare in gola agli innocenti
ce le hanno no
 le credenze
  gl’ insegnamenti
 e nemmanco cose da cercare
 sfanculano i nichilismi
  il postmodernismo e il ricominciare
son senza più aforismi
  a cui aderire
ci piace solo di semplificare
 avendo mai niente da dire
  ci manca una vita da una vita
 anche una normale piccolina
ci addormentiamo solo ripetendoci che il gin sa di medicina

quelli come me,
 vomitiamo ogni sera immaginando un tramonto che ci siam mai fermati a di guardare
per il vino e il resto
  la delusione e il tutto
 con di fra i denti un sacchetto d’umore marcio
 ringhiamo poco
  ci puzza l’alito
 saccheggiam bellezza ma non la sappiam restituire
  abbiam capito tutto
ma non lo sappiamo dire

(come quella sigaretta che teneva in bocca mio padre
 quando caricava le valigie e tutto
  nella escort maròn, per le vacanze di luglio
che lo impacciava brutto
 gli levava una mano
  gli dava lentezza nel carico e gli occhi sempre schiusi a evitar ‘l fumo
 che mi chiedevo perché
  forse vuol no partire
ma adesso la capisco

quella sigaretta

è così che fanno
 tutti quelli come me)