scatta bravuomo, vai!

niente, è mercoledì, partitella di basket canonica, è una sera buona, ci becchi da tutte le posizioni.
niente, parti in contropiede, dopo che rubiamo palla a centrocampo e via, con il tuo scatto fulminante, appoggi la sinistra a terra, il parquet dimmerda e la tua nike del 2001 si incollano stile presa istantanea, e mentre il tuo corpicione prosegue alla caccia della palla, tutto il tuo peso si ritrova a basculare sulla caviglia sinistra. un male lacerante e al rallentatore, un grido di dolore, mentre ti passa davant agli occhi chiusi tutto un corso di astronomia in 24 volumi, pianeti, stelle, galassie, buchi neri.

e niente, stagione finita.
25 giorni di prognosi. si dice così. tutti gli impegni serali prossimi sono per me off-limits. sorry.

a breve organizziamo festicciola in casa dallo zoppo, tiro fuori il mangiadischi e i brufoli delle medie. portate la fanta (e il gin).